Non è una metafora, la suina, per il momento, almeno finché non capiti nel­le mani di uno scrittore all'altezza. E va bene che non si tratta di una figura reto­rica bensì di un'infezione che è meglio evitare: ma a cosa può servire la mano di una mamma tenuta stretta sulla boc­ca del suo povero bambino in viaggio sulla linea verde della metropolitana mi­lanese, tra la folla del primo pomerig­gio. Piuttosto che opprimerlo con il pal­mo schiacciato sulla faccia - verrebbe da consigliarle - gli comperi una ma­scherina, che facendo un po' carnevale (sia pure fuori stagione) per un bimbo di 4-5 anni potrebbe almeno essere di­vertente, oltre a evitargli un soffocamen­to che dopo tre-quattro stazioni sarebbe certo. E già che c'è, la comperi pure per sé: nessuno ha ancora dimostrato che il virus risparmia gli adulti.

Insomma, non sarà vera e propria psi­cosi, per il momento, ma è comunque as­surdo. Perché la psicosi, si sa, è spesso frutto dell'assurdo se non della supersti­zione. Chiedete a Camus, che ha ambien­tato La peste (secondo romanzo del «ci­clo dell'assurdo», appunto) nella città al­gerina di Orano, primavera anni 40, chiusa da un cordone sanitario per impe­dire la diffusione della febbre letale che uccide i suoi abitanti oltre ai ratti, trova­ti morti a migliaia in ogni angolo di stra­da. E anche in questo caso non manca chi, come il padre gesuita Paneloux, è pronto a interpretare il flagello come una punizione divina.

Non si erano mai visti, in un autunno tutto sommato non troppo inclemente, tanti guanti sui mezzi pubblici. Sono so­prattutto signore di mezza età, che reg­gendosi ai paletti di sostegno tengono le mani debitamente coperte. Accorgimen­to preventivo non del tutto irragionevo­le, a sentire le avvertenze degli esperti. La sciarpa tirata su fino al naso fa un po' terrorista, ma non è da escludere a prio­ri. Ma è il colpetto di tosse o lo starnuto buttato là quasi inavvertitamente nella folla di un caffè post-pranzo l'evento più rivelatore. Vedrai ragazzine in jeans allontanarsi di qualche passo fingendo di raggiungere anime gemelle inesisten­ti. Anche qui, nessuna metafora. Non certo quella messa in scena da José Sara­mago in Cecità , dove il «mal bianco» che colpisce un automobilista fermo al semaforo si trasmetterà ben presto a tut­ta la città e poi all'intero paese, condan­nando gli abitanti malcapitati alla reclu­sione in un ex manicomio, vittime non solo della totale cecità ma anche dell'ab­brutimento più crudele. Del resto, basta il titolo di un giornale a diffondere il pa­nico (dovremmo saperlo bene noi gior­nalisti, anche senza aver letto i roman­zi), il serpeggiare di voci che si amplifi­cano senza più controllo ad additare l'untore di turno. E non è raro, anzi, cir­colando in questi giorni per metrò o per autobus, sentir bisbigliare tra colleghi pendolari la mefitica parolina «virus» che si trascina dietro racconti di figli di amici ritirati dagli asili per un sospetto non ancora del tutto verificato: «Trovo giusto, non si sa mai, meglio essere pru­denti...».

Paolo Di Stefano

© Corriere Salute - 04 novembre 2009

Share this post